Рик внимательно всматривался в фразу, которая обвивала его запястье, как лоза вьюнка, не аккуратным, почти неразберимым почерком.
«У тебя глаза цвета шторма...»
Морти видит его, совершенно раздавленного, забившегося в угол между шкафом и верстаком, в окружении пустых бутылок из-под водки.
— Мы должны завязывать с этим дерьмом, Рик.
Подскочив, с грохотом опрокидывая стул, Чжун Ли попытался взять себя в трясущиеся руки, вдруг понимая причину своих симптомов. Лучше бы это был инсульт, чем стянувшая левый мизинец тонкая красная нить, уходящая к окоченелой ладони, скрытой под простынью. Да, инсульт в тридцать два от вечных переработок, чем вдруг встреченный соулмейт, единение с которым он пробудил необдуманным касанием.
Лучше бы это было что угодно на свете, чем мёртвый соулмейт.