Поль Верлен и Артюр Рембо вместе романтично проводят зиму в Лондоне. С криками, поножовщиной и пьянством – вот такого рода романтика. - Так сделай это! – вскрикнул Рембо, разрывая на себе нижнюю рубашку и обнажая грудь. - Хватит! – крикнул в ответ Поль. – Как ты не понимаешь? Чёртов маленький эгоист… Мне стоило бы вырезать тебе сердце кинжалом, если бы оно у тебя было. - Если бы у меня оно было? А у тебя вместо него что тогда, жалкая пьянь? Пустая бутылка из-под джина? Рембо засмеялся.

Я повёл тебя за собой. Смотреть на солнце. Искать море. Ты ответил: «Немного свежего воздуха, господи, если тебе это будет угодно!» Ты забыл свой долг. Ты пошёл. Поль, ты шёл туда, куда шёл я. Ты считал, что так было нужно. Не из-за силы любви. Из слабости. Ты слушал меня во всем. Ты утратил свое целомудрие, опьянел, извёлся, умер для мира. Ты понес бремя презрения самых презренных сердец.

Артюр был жаден до идей — хватал вдохновение отовсюду, черпал его ладонями из морей и винных бочек, чернил и сожжённых листов. Он складывал строчки на ходу и смеялся так громко, что у Поля звенело в ушах.

Поль не раз задавался вопросом, что стало бы с его жизнью, реши он отказаться от шальной идеи пригласить юного поэта, подающего большие надежды, в Париж.

Артюр смотрит на него своими яркими, светлыми глазами, грязной рукой приглаживает вихры и улыбается ему, и от этой улыбки невозможно не растягивать губы в ответ. На лице мальчишки играют солнечные зайчики, и единственное, о чём он может думать: как получилось так, что он сбежал из дома, оставил жену и ребёнка, а теперь сидит в поезде, не смея думать ни о чём, кроме этого потрясающе талантливого мальчика Артюра Рембо.

Верлен называл Рембо "странник в башмаках, подбитых ветром", но у меня пусть будет "странник прекрасного Ада". Пусть будет отсылка к произведению Рембо "Лето в Аду". Можно сказать, что это написано от лица Верлена. Конечно, мой скромный талант не столь... в обшем, надеюсь, что кому-нибудь понравится. Зачем выкладываю? Душа не выдержала)

В вине нет истины, но в абсенте можно постараться её найти.

Мы вспоминаем, стоя на краю пропасти, крича свою боль в звенящую тишину и мрак. И стонами отвечает эхо, и страхами полниться тьма.

"10 июля 1873. Утром Верлен покупает револьвер и напивается; около трех часов дня в гостинице Верлен стреляет в Рембо и ранит его в запястье";

Мы любили взбалмошных юношей. Юношей прекрасных, диких, гениальных. Они были музами в нашем творчестве, они были ядом в нашей жизни. Мы любили их.

Похуй. Абсолютно.

пожалуйста

люблю люблю люблю

Ты вечен, а значит, вечно мною любим.

Пусть болезнь твою душу забрала, Пусть ты умер, мой друг. Се ля ви… Но твой призрак, отпив из бокала, Мне так нежно признался в любви.

"Он напоминал мне кота. Сначала исцарапывал руки в кровь, а потом ластился, показывая раскаяние. И как только снова я подпускал его слишком близко – кровь вновь появлялась на моих руках. Он приказывал себя любить, совершенно не интересуясь моим мнением. И знал, что подчинюсь ему так, как подчинялся абсолютно всегда"

- Я нашел её - Что? - Вечность. Это солнце, слившееся с морем.

16-летний Артюр тогда еще не знал, чем может обернуться его стремление захватить мир, стать ближе к солнцу, но ему было попросту все равно. А вот Верлену было что терять.

Письмо Поля Верлена Артюру Рембо из тюрьмы.

Двум великим французским поэтам посвящается.